Artemisia

Sono un falsario, inseguo la mano dell'Artista sul quadro,
i suoi colori, il suo modo di stenderli, la sua pennellata...
la pista della sua vita passata... io strato su strato a ritroso
tra i rossi, l'arancio, il nero, il paglierino, velo dopo velo,
torno alla tela avendo percorso i silenzi e i rumori del genio,
avendo navigato nel suo alcol, essendomi anch'io diluito
nel suo olio di lino, avendo attraversato l'incarnato delle sue modelle o l'astratto infranto come vetro rotto,
e non mi permetto di essere distratto come so che lui fu...
quando lo fu, e so quando... so tutto...
No, io sono esatto, commetto il reato dell'arte con precisione...
Sono un falsario ossia calco la mano, la mia, sull'anima dell'Artista,
afferro il mistero...
Quindi: o l'anima è falsa o è vero quel che creo...
Sono un falsario, l'autore dell'Autore...
Io solo, forse, non esisto, quindi costo assai meno.
(cit.G.G.)